Eres la melodía desafinada que entre las teclas de un piano se esconde,
La sonrisa contenida en un entierro,
Las lágrimas que se derraman riendo a carcajadas.
Eres de quien me acuerdo sin venir a cuento,
El deseo de un sábado por la tarde en el invierno,
El olor a gasolina que ansías en el preludio de un viaje.
El sonido de un cafetera que ha derramado ya su aroma en el fuego,
La incertidumbre de la llamada perdida desde un número oculto,
El placer del suavizante azul en unas sábanas mojadas.
Eres el motivo de las horas escribiéndote,
La espera de una hoja a ser escrita de la historia,
La tinta que agoniza en el bolígrafo gastado.
Eres para mí, todo aquello que eres,
Todo aquello que no ves,
Todo eso que te hace ser,
sin dudarlo,
mi perfecta sintonía.
(Mateo Bocca)
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